Miért nem írok verseket a szerelemről (Koshelev Nikolay)

Nem írok a szerelemről,
Azt part idegeket.
Minden az én vérem fordult
Ezek a nők, ribanc.

Ami volt barátnője Masha
Hogy nézel - ohnesh,
De csak főtt kása -
With'll éhen pusztulnak.

Hogy be Irina,
Nem voltam elégedett a Föld -
Kiderült, hogy a szarvasmarha,
És hadd minden egy sorban.

Olvastam a vers Alla,
Sétáltunk a holdfényben,
Allah is adott minden,
Minden adott, de én nem.

Nos, ahogy én szerettelek
Lány Natasha,
De tegnap a hirtelen megváltozott
A legjobb barátja Sashenka.

Egy szőke Lizaveta
Tudtam sokat a pozíciókat,
De unalmas, és üdvözlettel,
Igen, még az ambíció.

Mi az ágyban felkelt
Ginger Anastasia!
De mindig volt kevés,
És én - nem mindenható.

Ó, mennyire beleszeretett Lyuba
Elmondja, hogy szereti őt,
És ő - Vegyél nekem egy bundát,
És egy gyűrű adott.

Világos volt egy kurva,
Bár élt vele egy év alatt -
Töltöttem az egészet idegek
És az egész éves jövedelem.

És a gyönyörű Mila
Mivel jó volt!
De ő engem -
Feleségének azt mondta mindent.

A felesége, én általában csendben:
Csak zalezesh neki az ágyban,
- Nem akarom! Nem tudok! -
Orr, hogy a fal és az egyenes az ágyba.

Val - vastag, mint egy hordó,
Varka - sovány, mint egy vasúti,
Elég, szükséges, hogy véget vessen,
Mindegyikük nők, számtalan.

Hogy hozná őket a kupac,
És elment a Holdra ...
Csak akkor, ha jobb lesz.
Unatkozó egyet.